Psiquíatrico "te felicito" IV

ricardo: doctor he descubierto que quizás aún no estoy loco, pero falta ya muy poco para conseguirlo; sabe la locura es un estado cómodo de la vida. Cuando trabajo siento que juego, Cuando juego pienso que sueño, Cuando sueño es cuando realmente vivo me siento. Mi verdadero problema es imaginar, algunos días imagino que estoy loco, otros días que estoy enfermo e inexplicablemente quejoso me siento; pero hay algo que no logro conseguir, no consigo imaginarme feliz y eso me esta volviendo loco.

doctor: ¿Qué es para tí la felicidad?

ricardo: es un estado de locura superior, creo por eso imagino estar loco. Cuando feliz te sientes, la calle se inunda y tú nadar quieres, cuando alguien te cambia la ruta intrigado te ríes y sin pensarlo sigues. La felicidad no es algo apretable más bien es algo alargable que se va alargando con personas que te hacen la vida feliz.

doctor: tu felicidad depende de ¿quién? ó de ¿qué?

ricardo: depende de las flores y de los colores de la primavera, depende de que las rosas no espinen mi cuerpo profundamente, de las abejas que juntas contruyan la colmena y depende también si las naranjas están en oferta...

Extrañar

el amanecer cobijado por tí,
tus ojos al despertar,
los encuentros sin fin,
es invierno extrañar.

los días no tienen fin,
la vida sabe a tí,
mis pasos huelen a tu jardín,
extrañar mi vida así.

cuando tengas ganas de sentir,
al medio día sin mi el sol brillar,
al despertar y al suspirar,
terminando de dormir me extrañaras.

brincando al dormir,
imaginando correr y perseguir,
las peleas antes de dormir,
el suspiro será por mi al extrañar.

Sueños

Los que sueñan de día conocen cosas que ignoran lo que sueñan de noche, - decía un poeta y escritor norteamericano - y ¿qué pasa con los que sueñan de día y noche?, - pregunta insistente un quejoso colibrí -
Un viejo señor a lo lejos con voz cansada y tierna a su muy tibia manera grita: "Pocos son los que viven soñando las noches y también los días, los que lo logran como un colibrí cantando terminan sus días."
Dos hojas susurraban en aquél árbol que el soñar produce cansancio.
Trae tu almohada contigo junto a una tibia manta y sueña en esta banca que hoy comienza la locura de soñar fuera de tu cama. - Cantaba un gorrión -

25 Años Coloreando

Dos sumados a cinco son en mi distorcionada mente ocho,
y así uno pasa la vida creyendo lo que mejor nos conviene,
si alguien te dice no creas en tal persona, por curiosidad crees,
si alguien te habla del amor como algo lindo, incredulo te ríes,
si quizás alguien te dice que el enamorarse no deja nada bueno, buscas enamorarte.
Fácil sería el ir en el rumbo y el tiempo que lleva la vida siendo uno mismo y dejandote día a día soprender por su alegría.
No es tan fácil quitarnos la cara que tenemos pintada encima de nuestra verdadera cara,
Quitemos un poco de pintura de la boca para que la gente pueda oir lo que realmente piensas,
Despinta un poco los ojos para que la gente pueda comprender que es lo que miras,
No te de miedo el mostrarte, total entre demonios vivimos, solo que hay demonios que debajo de la pintura de sus caras esconden un angel, quizás te pienses malo, cursi ó inadecuado y por eso aparentas ser de mundo y un mucho educado.
Y el mundo es un teatro, con muy distintos actores y alguno que otro mimo, será que debo crear un mundo donde existan reales emociones.
Un mundo donde el mayor regalo sea el compartir una galleta, ¿me convidas? ...

Psiquíatrico "te felicito" III

ricardo: ayer unas panteras asechaban mi dormitorio. debió de ser por mi cumpleaños y por eso insistente tocarón. Doctor, ¿me dejarón algún recado?

doctor: Si, pero antes cuentame ¿con quién encerrado ayer estabas?

ricardo: Con un loco, uno menos loco que yo; pero que locamente mi mira, locamente me susurra y ayer locamente succionó mi cuello, un loco rosarino que mientrás me hacia el amor me enseño el cómo se baila un tango. Doctor no se porque me siento atraido por los hombres, no se si me gustan sus brazos, si me excitan como me pican sus barbas ó si me gusta besar la línea que comienza al terminar sus espaldas. Eso pasó ayer, mientras mi cumpleaños pasaba, el amor retoñaba.


doctor: te dejaron varios recados con Loquita de apellido Lolita nuestra nueva secretaría y dime ¿es amor lo que sientes?, cuentame del amor.

ricardo: disculpe que ría, pero el amor es una energía tan sin respuestas. Es un trapo pienso yo, que se moja y luego se exprime pero que cambia de manos constantemente; se moja cuando te enamoras y se exprime cuando te dejan y va así cambiando de manos pero también es una loca magía que tiñe de colores tus instintos. Si doctor estoy enamorado y me negaba a aceptarlo, enamorado de un traidor que ayer encendió de nuevo el motor del amor.

doctor: ¿porqué un traidor?

ricardo: traición es una palabra tan compleja, la gente traiciona con la facilidad con que se rompe un papel celofán. él me traiciono pero vi en sus ojos mirada de dolor y creo en su canción, pero otros más me han traicionado. Antes de recluirme acá conocí a un cobarde que me vio volar y vuelo me dejo tomar, no es ni una más mínima parte de amor lo que por él sentía, sólo aprecio le tenía y entre mentiras comenzó a caminar, él si se no quiero volver a verle ni en mi tendrá un amigo para así contarle un cuento, no vale la pena mencionar a ese insecto ojalá que se lo lleve el viento. Doctor creo necesito dormir para así volver a despertar y creerme que esto no es un sueño. -

La vida da filosofía

yo un hombre de arena fui creado, frágil al más tibio aliento.
él, ellos, mis vecinos no lo han notado que con agua se tiñe el invierno.
mi mundo no fue construido de grandes acontecimientos.
no encuentro un Dios con susurros y rezos, se del amor y siempre le contemplo.
un lugar para dos bailando con dos ajustadas palabras, mi credo.

- decía él -

Psiquíatrico "te felicito" II

ricardo: poco me dice el viento ya, sólo se que existe porque fuerte golpea mi rostro, sin permiso atraviesa mi mente y a veces me hace voltear a verme.
doctor: ricardo, ¿quién es el viento?, hablame de él.
ricardo: el viento es uno solo. el mismo que me vió nacer y corrió al verme, el mismo que vió en el colegio a los chicos molestarme y a veces golpearme letalmente, es aquél que entre nauseas y nervios me vió fingir que yo era feliz y amaba el colegio para a mis padres ver sonreir tranquilamente, fue también aquél que mientras me escondía bajo la cama me animaba a salir a leer un cuento. él es el viento, uno solo, el mismo que me vió nacer y hoy me tiene quitando el polvo a mi cuerpo.
doctor: ¿es el viento quien te trajo a recluirte aqui?
ricardo: es el viento que huele a rancios y de niño recuerdos el que me alojo aqui y también mi vida de locos sueños. doctor ¿porqué no recuerdo mis cumpleaños, mis juguetes, los juegos de niños?, no me lo diga, lo acabo de recordar, no les recuerdo quizás porque nunca existieron.
doctor: ¿porqué lloras?
ricardo: lloro para mojar al viento y asi cortar su golpeteo, lloro para de mi ojos sacar las lagrimas que de niño bajo la cama guardaba. no me pida no llorar que yo le pediré dejar de preguntar.
-se rompieron algunos cristales de aquella habitación-
doctor: parece es un día con fuerte viento, llamaré al mozo para que recoja los vidrios.
ricardo: no llame al mozo doctor, el viento es uno solo y una vez más vino a golpear mi rostro. yo soy quien debe recogerles y con ellos cortarse, el viento es uno solo.

La Merced

rosa la roja,
vainilla con canela,
amarilla margarita,
dobladas cubiertas de cajeta ...

méxico sabe a miel y también a mole,
nochebuena en diciembre,
de masa nuestro atole,
amargas las hierbas, con mucho de epazote ...

el maiz y los frijoles,
sabor de mil encuentros,
con chile y limón la granada,
escurren del nopal las babas ...

En San Angel

un golpe de ira y luego de consuelo,
un día gris y otro un poco más negro,
una calle con viento y detrás los crisantemos,
una visita al cielo y tres más al averno.

son demonios que vienen a buscar un agujero,
son gabriel en luzbel hablando de etiel,
son demonios escondidos en el silencio,
son demonios habitando el cielo.

es tu regreso con una tierna y falsa sonrisa y detrás, un demonio,
es la llama encendida en el viento del otoño,
es un ángel perdido entre el tiempo que con angustia pinta los ojos,
es mi vida atada a viajeros demonios.

foto aportada por Matias Hernán Tinelli